Ya no te quiero

Fuera, cariño, cabrón.
Aléjate de mí.
Ya no te quiero.
Ya no me quiero.
La última vez que te vi
fue a través del cristal
de la ventana
de la esquina
de mi casa;
te mírame,
me mírote,
y nos escupimos
un hasta nunca.
Y en las perlas
de nuestra saliva
brillaba
un te recuérdame de ti,
y un me olvídate de mi.
Pero el te quiero
no estaba.
No lo queríamos,
no lo odiábamos.
Simplemente moría
agazapado
en las paredes oxidadas
del rincón
de las vísceras
del nosotros.

Fuera, mi vida, bastardo.
Aléjate de mi.
Que se te envenene
el sexo
si me llamas,
que se te caigan
los ojos
si me miras,
que se te jodan
las entrañas
si me piensas.
Ya no quiero
tus besos
que fueron lluvia
que fueron fuego
que fueron nada
y lo fueron todo.
Ya no quiero
tus palabras,
ni tus silencios,
que se clavaron
en mi alma podrida.
Ni quiero
tus caricias
en el mapa
de mi piel,
ni esa arruga
tuya
casi imperceptible
que dejaste
en el pico
de las sábanas
del extremo izquierdo
de la cama
de mi yo.
Ya no quiero
tus miradas
de plástico,
o amor,
o miedo,
o lujuria,
o dulzura,
o mierda.
Ni quiero
tu olor,
no lo quiero,
pero se me ha quedado pegado
en cada fibra
del tejido
de la tela frágil
de la ropa
de mi ser.

Fuera, amado, imbécil.
Ya no te quiero.
Ya no me quiero,
Porque me recuerdo a ti.
Porque soy todo
lo que dejaste:
nada.
Porque ahora soy tú,
y de mí…
reniego.