Tal es, en resumen, esta vida bohemia.

Vida de paciencia y valor, en la que sólo puede lucharse revestido con una resistente coraza de indiferencia a prueba de necios y envidiosos, en la que no se debe, si no se quiere tropezar en el camino, abandonar ni un solo instante el amor propio, que sirve de bastón de apoyo; vida encantadora y terrible, que tiene sus victorias y sus mártires, y en la que no debe penetrarse más que cuando se está dispuesto a padecer la implacable ley del vae victus.
H. M

viernes, 30 de abril de 2010

Las uniones posibles

La desparramada rosa imprime gritos en la nieve. Caída de la noche, caída del río, caída del día. Es la noche, amor mío, la noche caliginosa y extraviada, hirviendo sus azafranadas costumbres en la inmunda cueva del sacrosanto presente. Maravillosa ira del despertar en la abstracción mágica de un lenguaje inaceptable. Ira del verano. Ira del invierno. Mundo a pan y agua. Sólo la lluvia se nos dirige con su ofrenda inimaginable. La lluvia al fin habla y dice.
Meticulosa iniciación del hábito. Crispados cristales en jardines arañados por la lluvia. La posesión del pretendido pasando, del pueblo incandescente que llamea en la noche invisible. El sexo y sus virtudes de obsidiana, su agua flamante haciéndose en contra de los relojes. Amor mío, la singular quietud de tus ojos extraviados, la benevolencia de los grandes caminos que acogen muertos y zarzamoras y tantas sustancias vagabundas o adormiladas como mi deseo de incendiar esta rosa petrificada que inflige aromas de infancia a una criatura hostil a su memoria más vieja. Maldiciones eyaculadas a pleno verano, cara al cielo, como una perra, para repudiar el influjo sórdido de las voces vidriosas que se estrellan en mi oído como una ola en una caracola.
Véate mi cuerpo, húndase su luz adolescente en tu acogida nocturna, bajo olas de temblor temprano, bajo alas de temor tardío. Véate mi sexo, y que haya sonidos de criaturas edénicas que suplan el pan y el agua que no nos dan.
¿Se cierra una gruta? ¿Llega para ella una extraña noche de fulgores que decide guardar celosamente? ¿Se cierra un paisaje? ¿Qué gesto palpita en la decisión de una clausura? ¿Quién inventó la tumba como símbolo y realidad de lo que es obvio?
Rostros vacíos en las avenidas, árboles sin hojas, papeles en las zanjas: escritura de la ciudad. ¿Y qué haré si todo esto lo sé de memoria sin haberlo comprendido nunca? Repiten las palabras de siempre, erigen las mismas palabras, las evaporan, las desangran. No quiero saber. No quiero saberme saber. Entonces cerrar la memoria: sus jardines mentales, su canto de veladora al alba. Mi cuerpo y el tuyo terminando, recomenzando, ¿qué cosa recomenzando? Trepidación de imágenes, frenesí de sustancias viscosas, noches caníbales alrededor de mi cadáver, permisión de no verme por unas horas, alto velar para que nada ni nadie se acerque. Amor mío, dentro de las manos y de los ojos y del sexo bulle la más fiera nostalgia de ángeles, dentro de los gemidos y de los gritos hay un querer lo otro que no es otro, que no es nada…



15 comentarios:

El Gato dijo...

Qué maravillosa transformación se ha producido: se agita ya la mariposa de la poesía más neta.
Puro alborozo.
Un besso.

·Êl düêndê (¡n)fêl¡z· dijo...

Huele a versos.
Desprende un aura melódica de sentimientos.
Hay gritos que se entremezclan para cobrar más sentido que el que tienen por sí solos.
Suspiros que se mecen.
Palabras que no dicen y miradas que lo dicen todo.

Huele a nuevas ideas.
A palabras salidas de un corazón fuerte y valiente.

La perfección convertida en un poema que no se divide en versos.
Un poema único y diferente.

Me encanta.
Un beso

V dijo...

¡Cómo unes las palabras y haces que todo suene a poesía?

Neeze dijo...

Gracias por los comentarios, pero he de decir que este texto es de Pizarnik. No me atribuyáis el éxito a mi. Si he colgado sus palabras es porque las siento hasta el último fonema.
Besos.

Zazish dijo...

Un texto asombroso, un embrujo.

Yo también siento esas palabras.

mrs.Ontherocks dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
mrs.Ontherocks dijo...

Perdona, me equivoqué, estaba convencida de que el texto era tuyo. Aun así no te quita mérito, porque por lo que he cotilleado me estás dejando con la boca abierta. Has mejorado tu estilo un montón, no sé cómo explicarlo, porque no es que antes escribieses mal, ni muchísimo menos, pero es como si ahora te hubieses liberado de algo, no sé si decir de lo "normal", como si hubieses salido de tu crisálida. Me estás dando envidia sana, que es el mejor tipo de orgullo que se puede tener. Me encantas muchísimo, y no lo digo por ser tu clone. En serio. Cuando la mariposa desarrolle sus alas va a destruir el mundo de un golpe de viento :)

mrs.Ontherocks dijo...

Por cierto, te "robo" una frase para el nick, ¿te importa? Y porque el texto entero no me cabe. Quiero un libro de este tío y lo quiero ya *.*

lara dijo...

me gusta, pero me gusta más las cosas que tu escribes. Esto de hoy es demasiado prolijo para mi.
Las acuarelas son tuyas, haz con ellas lo que te apetezca

futuro_incierto dijo...

hola soy amiga de law
que nos presento en el kebap
espero que no te moleste que me comentara lo de tu blog
alomejor ella no se espera que lo visitara

no tengo palabras sobre lo que escribes
es muy bueno enserio
si no te molesta no le perdere la pista
a tu blog

--:P

Francisco Cenamor dijo...

Querida Neeze, el próximo viernes 7 de mayo haremos un comentario sobre tu blog en nuestro Blog literario Asamblea de palabras para que nuestras lectoras y lectores se acerquen a conocer tus textos.
Un saludo.

Closing dijo...

Sea tuyo o de otra persona, este texto es una autentica pasada.
Un beso Nad (:

mrs.Ontherocks dijo...

Ops.
Me colé xDDDDDDD con lo de la escritora, digo ^^''' muchísimas gracias por la información, Clone, te prometo que la buscaré, porque me ha llamado muchísimo la atención ^^ Y cuando me lea algo suyo podremos frikear un rato, si quieres, como dos buenas clones :3

Por cierto, me encanta que te haya gustado el poema ^^ Aunque al lado de los tuyos se quede completamente descolorido, claro xD

Un besazo (L)

Michelle Rain dijo...

premio..

El Gato dijo...

Me lo tragué hasta el último punto suspensivo. Me merezco el capón por ignorante y por no mirar al pie. Desconociendo este texto de la Pizarnik, ni se me ocurrió pensar que no fuera tuyo.
Me entusiasmó, de la misma forma que todo lo que tú escribes; pero eso ya lo sabes. Supongo que te habrás reído lo tuyo... De todas formas ya me he tropezado antes con alguna anécdota de este tipo, en torno a A. Pizarnik.
Un besso.